Falta

É uma dificuldade extrema em abrir o peito pra falar de amor. Quem sabe tenha que ser assim, a forma mais padrão de se encarar o fim. E é por rimas, cabeçalhos, sentimentos, copos e mais copos, olhares e lágrimas, dentes e sorrisos que a visão do desencontro se encontra afastada dum começo prévio de felicidade e produtividade.
Quem sabe o que é ser feliz de verdade? O que a gente precisa pra ser feliz mesmo? Acho que se eu disser que felicidade é genético ou momentâneo eu estarei blefando, não acredito que seja tão pouco a definição pra algo buscado pela maioria dos seres humanos.
Ir atrás, conhecer e reconhecer que é preciso alguém pra por num lugar que não está habitável há anos, é de fato uma convergência, e um resumo de uma paródia, talvez um "dejavú" que acaba aguçando a alma, e acabando com o pensamento e a paz de espírito.
O senso de vida que temos é tão irreal que não ultrapassa nossa tristeza e vida similar à alguém o qual nos importa que vivamos conosco.
Eu acabo me perdendo nas minhas próprias falácias, enquanto tento mentir pra mim que nada mudou, e nada passou. Enquanto tento me esconder por trás de um sorriso sobremaneira relativo ao que eu sinto. É claro que ninguém precisa saber o que tá guardado no baú da minha cabeça. É estranho. É incomum pensar assim depois de tanto tempo, tentando escrever algo que me faça pensar em querer lutar pra tomar conta do lugar que alguém roubou, enquanto não poderia pensar que eu poderia estar nesse lugar. Talvez eu devesse estar nesse lugar. São tantos meses, tanto tempo, tantas palavras e tantas coisas a serem ditas, escritas, faladas e ouvidas, que nem sei se alguém há de se importar. Assumo o papel de errônio enquanto escrevo essas palavras tentando ofuscar o medo de tentar acertar de uma vez.
O caminho nem sempre é seguro, mas transforma a segurança em algo simultâneo o qual eu não me importaria de faltar. Também não é muito agradável, mas a gente tem que abdicar-se de certas coisas para obter coisas maiores. Faz falta um alguém. Faz falta um lugar. Faz falta um livro, um violão, umas risadas e uma cama pra descansar.